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“滚。”何雨柱说。
还是那个字,平静无波。
黄毛如蒙大赦,连滚爬爬地后退,又去拖拽地上呻吟的同伴。
几个人相互搀扶着,踉踉跄跄,像几条被打断了脊梁的野狗,眨眼就消失在油烟弥漫的巷子深处。
大排档里死寂了一瞬,随即,喧哗声以更大的音量响起。
人们继续吃酒,划拳,仿佛刚才只是一段无关紧要的插曲,是这市井之夜必然伴随的、一点带着血腥味的佐料。
伙计走过来,面无表情地拔掉桌上的弹簧刀,用抹布擦了擦桌面,又端上一盘新炒的菜,送到另一桌。
何雨柱坐回凳子,看了看吴家丽。
她脸色依然苍白,但眼睛睁得很大,看着他,像看着一个突然从地里冒出来的、陌生的神只。她裙子上溅了几点深色的油污,像骤然开放的小花。
“没事了。”何雨柱说,声音缓和下来。他拿起还剩的半杯啤酒,一口喝干。冰凉的液体滑过喉咙,压下喉间那一点因剧烈动作而翻涌的腥甜。
“走吗?”他问。
吴家丽点点头,说不出话。
何雨柱掏出一张皱巴巴的纸币,压在空盘子底下,站起身。吴家丽也站起来,腿有些软,扶了一下桌子。
他们离开那片喧嚣的火光,重新投入蜿蜒昏暗的巷子。
背后的镬气、人声、油烟,依旧浓烈,像一锅永远在沸腾的、巨大的、活着的汤。而他们正从这汤里被短暂地舀出来,走向一个相对安静的、霉味与雪花膏味混合的所在。
回到那间屋子,日光灯依旧青白地亮着。铁门关上,将市井的声浪隔绝在外,只留下隐约的、闷闷的底噪。桌上,橘子皮已经有些发黑蜷缩了。
吴家丽靠着门板,轻轻吁了口气,胸脯起伏。
港城的夜总是裹着一层黏腻的汗衫,贴在人身上,扒不下来。
何雨柱躺在吴家丽客厅那张藤椅上,脊背能感觉到缝隙里渗进来的、白日里积存的温热。
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