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第12章 等待的煎熬（第1页）

时间在充满消毒水气味的走廊里变得粘稠而缓慢，如同停滞的胶质，包裹着每一寸空气，每一次呼吸都带着沉重的阻力。每一分每一秒都是煎熬，被无形地拉长，仿佛能听见秒针在泥沼中艰难前行的滴答声。

后站的其他几位负责人也陆续赶到，杂乱的脚步声由远及近，最终都消弭在这片压抑的寂静里。每个人的脸上都写满了焦虑和难以置信，他们相互交换着眼神，却无人能吐出一句完整的话，所有言语在现实的沉重面前都显得轻浮。

他们看到角落里那个几乎要与阴影融为一体的蜷缩身影，是周深。他深陷在冰冷的塑料排椅中，头颅低垂，像一个被抽走了所有力气的破旧玩偶。

双手紧紧交握，抵在额前，指节因为极度用力而失了血色，呈现出一种僵冷的、石膏般的苍白。

没有人上前打扰他。此刻，任何安慰都显得苍白无力，任何触碰都可能惊扰他紧绷到极致的神经。

他们只能默默地坐在另一边，形成一个无声的、疏离的圈子，共同承受着这份足以将空气都压弯的等待。沉默是唯一的语言，沉重地压在每个人的肩头。

偶尔，走廊尽头那扇通往抢救室的门被推开，有护士穿着软底鞋匆忙进出，带起一阵微弱的气流。这细微的声响对周深而言，却不啻于惊雷。

他会像被电流击中般立刻抬起头，脖颈的线条因急切而绷紧，原本空洞的眼神在瞬间被一种近乎卑微的急切询问所点燃，牢牢地锁在护士身上。然而，得到的总是对方程式化的、略带怜悯的摇头，和那句千篇一律的“还在抢救中”。

每一次摇头，都像一只无形的手，将他眼中刚刚燃起的微弱火苗“噗”地一声掐灭。那光芒黯淡下去的速度，快得令人心碎。

随之而来的，是他的肩膀难以察觉地更垮塌一分，仿佛那无形的重量又添了一分，要将他彻底压垮。

走廊顶端的荧光灯管不知疲倦地发出低低的、持续的嗡嗡声响，这单调的声音钻入耳膜，放大着内心的焦躁。那冷白色的光线从头顶倾泻而下，将每个人的脸色都照得有些惨白，不真实得像一张张浸了水的旧照片。

空气仿佛彻底凝固了，稠密得化不开。在一片死寂中，只有自己胸腔里失控的心跳声在耳膜里疯狂鼓噪，咚咚——咚咚——一下，又一下，沉重而紊乱，像是为倒计时的生命敲响的丧钟，又像是在这漫长刑期里唯一的、令人厌烦的计时器。